Minha Primavera, chove flores.
Teria de ser diferente?
Comovente?
Tudo rima na mente ...
E, clama amores ...
Mas acima de tudo, verseja, rimante, a chuva das dores ...e escorrem, belas, sôfregas!
Uma a uma, antíteses, belas-flores!
E, mesmo assim rimantes, perpetuantes, imprudentes, talvez.
Primaverantes, belos cheiros-escorridos e úmidos, de amor ... de saudoso amor.
Tata Junq
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